Я охотился на рифмы
ночью тёмной. Наугад.
Крался медленно и тихо,
но без толку. Невпопад.
Мысли путал и елозил,
гнул, крутил и заплетал.
До последней папиросы
искурил, но не поймал.
Вроде вижу. Вон, маячят.
Только-только – вжик! – и нет.
Ведьмы, видно, не иначе.
То появятся, то след
вмиг простыл и ветра в поле
поскачи-ка, поищи.
Вот же, мать, поэтья доля!
Подбирай и не ропщи.
Может место не подходит,
может день, а может час.
Чёрт их знает, где-то бродят,
или за нос водят нас.
Я схитрил и сел в засаде.
Поутру, гляжу, идут…
Хороши! Особо сзади.
Красотульки, в общем «гут!»
Я их лаской: – Ципа-ципа! –
чуть поближе приманил,
и без шума, пыли, крика
за косички ухватил.
Сунул быстренько за пояс,
обернувши парой фраз,
и теперь не беспокоюсь.
Хватит долго. Про запас.