ПОСЛЕ ПРОБУЖДЕНИЯ
Холодные времена никуда не делись.
Они существуют, головы остужая.
И медленней, чем бы тебе хотелось,
в сердца проникает любовь чужая -
далёкими звонами маршей ветра
вечернего между лесами,
где сосны казались когда-то центром
оркестра под небесами,
игравшего терпкие полонезы;
и хвоей горячей смычки натёрты;
и вместо "прости" в окончанье пьесы
взлетает "прощай" - как мёртвой...
Холодные времена омывают руки,
смиряют мечты и страсти -
темнее и толще роятся звуки
в сомкнутой чёрной пасти.
Но всё же возможно помочь страдальцу,
дрожащей худой голытьбе -
возьми его руку, и стисни пальцы,
и прижми их - к себе.