Затеплив вечером лампадку
И в руки взяв молитвослов,
Бабуля позвала Ванятку,
Чтоб помолиться перед сном.
Но только начала читать,
Внук стал её перебивать.
- Хочу спросить, но забываю,
Молитва - с Богом разговор?
Тогда, бабуль, не понимаю...
(Сам смотрит пристально в упор).
Ни с кем ты так не говоришь:
Вон по бумажке как строчишь.
А, коль на дедушку бранишься
Или беседуешь со мной,
Ты в книжку что-то не косишься,
И говор с чувствами, простой.
А с Богом почему не так?
- Ох, Ванька, ввёл меня впросак!
Так эти самые молитвы
Писали мудрые мужИ!
- Они писали... Это знаю,
Но разговариваешь ТЫ!
Ну как ответишь на вопрос?
- Ты подрасти, потом поймёшь.
Читает...Мудрые слова...
"А доросла ль до них сама?"-
Подумала и потупилась...
Потом вздыхала и крестилась...
"А ведь Ванятка в чём-то прав,
Ну до чего наш род лукав!
Не можем мы, как дети верить,
Молиться и не лицемерить!
О, Господи, меня прости
И, как слепую, просвети!"