Наедине с бесом
За кухонным столом.
Хоть плачь, хоть смейся,
Но мы не пьем.
Нет никакой праздности -
Он мне давно знаком.
Мы холодно и беспрестанно
Ведем наш разговор.
И я ему толкую,
Что там, где больше света
Находит пропитанье тьма,
О том, что тот, кто станет Человеком
Покинет мир, его картонные дома,
А он не говорил, что сбрендил -
Он с пониманием внимал,
Но как взмолюсь я об ответе -
Так он его мне не давал.
А как скажу, что смысл жизни
Начнешь искать, лишь потеряв,
Он вспоминал, что в поисках кисти
По дому год назад он час летал,
И жить бы дальше да без надобности той,
Но прежде вспомнил, что творцом так и не стал.
А после, выдохнув, он подытожил:
"Если б я мог, я эту ночь нарисовал
Да в фиолетовых тонах к тому же",
И так, легонько, приобнял.
Наедине с бесом
За кухонным столом.
Монолог, достойный песни,
Что не выйдет под пером.