Скрылась ты в улыбке леса.
Растворилась в сини ты.
Вышел я с опушки стресса,
где нарвал тебе цветы
не пустого беспокойства,
а из грусти и любви.
Неизведанного свойства
или как там?
Назови –
невесёлое, но наше,
не без радости, но в нас
с каждым годом чище, краше –
жизнью пишется рассказ.