Я устаю с самим собой бороться.
В себе себя мне скучно побеждать.
И, чтобы как-то выжить, остается
Писать стихи и женщину искать.
И уноситься мыслями в пределы
Необъяснимых разумом чудес,
Где в одеянье черном или белом
Ждет женщина,
безмолвная,
как лес.
В ее молчанье чудится спасенье.
И я, доверясь женскому плечу,
Найти пытаюсь в нем отдохновенье,
Но отдыха при жизни не хочу.
Я женщине не верю, слава Богу,
Но верую, что женская рука
Укажет мне священную дорогу,
Ведущую к подножью Машука.