-Здесь будет стих. Вам хватит пустого места
Или вам нужно в газете колонки две?
Вы же их лепите, точно как лепят тесто.
Сколько муки в вашей чокнутой голове?
Я смотрю пристально, шутит он или хочет,
Чтобы я кинула деньги ему в лицо?
Он разбирает мой докторский мелкий почерк,
Я нервно кручу серебряное кольцо.
-Вы меня, слышите, девушка, или снова
Жуете обрывки розовых облаков?
Я презираю слово, а ваше слово
Злее седых волков и стальных оков.
Я же насквозь вас вижу и даже глубже:
Ваше искусство от дьявола, не от бога.
Наверняка вы кому-то продали душу
И торговались совсем недолго.
Я улыбаюсь - стоило догадаться.
Я подхожу чуть ближе, сажусь на стол.
Он смотрит как ловко движутся мои пальцы,
И как одежда падает с нас на пол.
- Сколько ей было лет? - я стреляю точно,
Зная, что каждый раз попадаю в цель.
-У нее был такой же мелкий противный почерк,
А ещё нескончаемая мигрень.
Кажется, лет 16, я не уверен.
Она мне не верила: "в мире одни враги"
Но я постоянно ждал её стука в двери.
Я ночевал у входной двери.
Бледная кожа, линии тонких вен,
Касался запястья, чтобы прощупать пульс.
Я никогда ничего не просил взамен.
Она мне оставила гордое: "не вернусь".
Она мне писала стихи, может хуже вас,
Но схож был не только почерк, а слог и суть.
Я не сводил с нее жадных, бесстыдных глаз,
Тогда уже зная, что мне ее не вернуть.
Девушка, что заставляет вас нагло лгать?
Все эти строки безликий и злобный фарс.
Не умея любить, вы умеете убивать,
Лишаете жизни парой нелепых фраз.
Здесь будет стих. Вам всегда не хватает места.
Как же наигранна эта больная драма!
Вы же их лепите, лепите точно тесто.
- Так когда-то Господь сотворил Адама.
19.11.17