Город расплавлен июлем.
Краски повсюду пестры.
И человеческий улей
прячет себя от жары.
Буйству листвы и бурьяна
отдан неприбранный край.
Был бы я юным да рьяным,
может, поверил бы в рай:
бросился в поиски счастья –
Ева, о, дева моя! –
и загорелся б от страсти,
о снисхожденье моля.
Был бы я рьяным да юным…
Только вот время ушло.
Бывшие звонкими струны,
лопнули песням назло.
В легкое счастье не верю,
трудных дорог не страшусь,
кем-то закрытые двери
мне открывать не прошу.
Город расплавлен и жарок,
буйствует жизнь и поет.
Лето – июльский подарок.
Прожит еще один год.