Кажется, лирика - мой предел. Или правильно - мой порог? Мне приелось эстетство тел и души чужой липкий смог. Вдохновение, как пилюля - нужно горькое проглотить и карабкаться до июня. А мне хочется просто жить. И когда стихи забираются в область сердца и полость рта, говорю: "они мне не нравятся, да и рифма совсем не та". Говорю: "они все не свежие, слишком сладкие, слишком горькие". Называю себя невеждою, только рифмы смеются. Стойкие. Не хотят меня отпускать. Чем же я им пришлась по нраву? И неужто им наплевать, что я вижу в них лишь отраву? У меня столько срочных дел, и всему предначертан срок.
Кажется, лирика - мой предел. Или правильно - мой порок?
12.05.2018