Папа, папа, мы стоим на краю обрыва,
мы играем в Спарту, и каждый летящий — птица.
У любой души обязательно будут крылья, если есть чему под небом твоим раскрыться.
Папа, папа, все блаженные знают бога, потому что для него они просто дети.
От тебя до них непрерывно бежит дорога, потому что любой из них сам за себя в ответе.
В Спарте жарко, хотя сегодня бушует ливень, и погода нелетная, птицам нельзя обратно.
Каждый сброшенный вниз остается таким счастливым, что я чувствую, как любой из них стал мне братом.
В Спарте плохо, среди неравных тычки и злоба. Пыль горячая, но сердца навсегда остыли.
Каждый день становясь свидетелем перехода,
я молюсь тебе только за то, что ты дал им крылья.
16.07.18