Дом, словно том Тургенева, Толстого,
Но только чаще Ильфа и Петрова, –
Представить не могу себе другого
Для городского каменного крова.
Вчера всю ночь вопили у подъезда,
Поскольку, очевидно, бурно пили,
Для слов приличных не хватало места,
Кого-то материли, даже били.
Но дому что, – бетонному, глухому, –
Вот нам с подобной каково игрою?
Но привыкаем к житию такому
И сами в нем участвуем порою.
Лишь рано утром, в тишине рассветной,
Ты, выглянув на волю из окошка,
Наполнишься надеждою заветной.
…Но вдруг заверещит истошно кошка.