У них обоих такие раны, что не зашить и не сосчитать.
Их путь - словно вязь со страниц Корана, плетет извилистые кружева.
И в новый день, будто в бой осенний, когда патронов осталось два,
когда листва устилает землю, по которой завтра пройдет война.
Он улыбается. Задыхаясь, на марше подбадривает, поет:
Мы так далеко с тобою забрались, глотай этот воздух - почти пейот.
Он изменяет рельеф и книги, он красит небо, саднит скула,
он хваткой такой держит эти нити, что от напряжения сойти с ума.
Она за спиной, держит тыл и сумку, в ней термос, молитвенник и бинты.
Ей каждый сон обязательно в руку, она спасает от пустоты.
Так продираются через подлесок, обходят горы, минуют степь,
им необходимо держаться вместе, просто чтоб выжить и уцелеть.
Чтобы в броуновском движении частиц, людей, историй и стран,
идти по пути надежды и веры, по кирпичу строить свой Дацан.
И не бояться ни вихря ни снега, ни диких людей ни зверей лесных.
Спасаться в своем родном человеке. Спасаться в нем и его спасти.