БАЛЛАДА О КОМНАТЕ
От моей комнаты – вправо,
Через узкий коридорчик,
Имя которому – Грусть,
Есть комната
С жёлтыми стенами.
Я эту комнату
Выучила наизусть.
Вплоть до тяжёлых шагов,
Которые звучат в этой комнате,
Как орга;н.
И как органу, я верю,
Не могу не верить,
Этим тяжёлым шагам.
В этой жёлтой комнате
Нет ничего, кроме книг,
Портрета поэта
И мокрых гвоздик.
Такой я её и запомню.
Но пришла другая женщина,
Выбросила гвоздики,
На поэта взглянула скептически,
На пустые углы – удивлённо-критически
И сказала: «Заполню!»
Но для меня
Эта жёлтая комната
Так же пуста,
Как нетронутый холст,
И стена, на которой поэт –
Часть большого холста.
Там ещё я писала цветы, соловья,
И шаги в те часы были легче,
И в комнате было так тихо,
Что мерещилось, будто под полом
Мышиную слышно возню…
Но другая, явившаяся
Много позже – и всё-таки раньше меня,
Пришла и сказала,
Что купит обои
И, ничуть не жалея,
Заклеит всю эту мазню.
Я её не казню.
Но для меня
Эта жёлтая комната
Так же пуста,
Как нетронутый холст,
И стена, на которой поэт, соловей и цветы –
Часть большого холста.
А тот, кто считает,
Что это не так,
Что всё в этой комнате
Скрашено в тон голубой –
Тот просто не видел
Комнаты с жёлтыми стенами,
Правее моей,
Через узкий коридорчик,
Имя которому – Боль.
1986