Шустры мои дочери,
бодры, резвы,
Как стрелы,- вот только что
из тетивы,
Летят, не колеблются,-
правей, левей...
И все-таки летние
дожди резвей!
Искавшие разума
у туч на дне,
Догнали,- так сразу же
бьют по спине!
И нет еще мудрости,-
туда,- сюда?
И как-то от шустрости
вдруг ни следа...
И грустно на уличке,-
дом, выручай!
И лучше из блюдечка
горячий чай,
Чалма-полотенечко
на голове,-
И капли, как семечки,
бьют по траве...