так бывает, когда убиваешь,
а потом водку пьешь у костра,
дым глотаешь и не понимаешь,
как способна вина вырастать,
ты забрал чью-то жизнь для забавы,
застрелил на тропе кабана,
и пока длится праздник кровавый,
ты не знаешь, что это - вина,
что потом, по прошествии жизни,
ты их вспомнишь, убитых тобой,
и рванется душа укоризной,
как на время забытая боль.