Прикосновения шелк оставляет на коже ожоги,
Мягкий шепот скользит и движение рук точно лед.
Я молчу, не кричу, потому что молчание похоже,
На обрывки доверия, жду - все же кто-то придет.
Все же кто-то решит, что рассказ не окончен,
И напишет еще пару радостных глав.
И сошьет книгу ту, написав еще больше,
И с улыбкой уйдет, оказавшись не прав.