Нудят меня мысли о должном…, о лучшем…
Куда не сверну опрометчиво взгляд,
Он чаще упрётся в то, что стало хуже.
И мысли, в итоге, меня только злят.
Да сколько же можно умом зреть обитель,
В какой отголоски любви от труда…
Достанем со шкафа отцовских лет китель,
Осмыслить за что на нём есть ордена.