* * *
Я снова в очереди будто,
И снова, будто на краю,
Здесь тропка узкая и круто,
Вперёд снующих не браню.
Трудна дорога для поэта,
Кто впереди её ровнял.
По ней пройдут в ком много света,
Кому народ простой родня.
Поэт не должен ждать почёта,
Он как в забое рудокоп.
Слова найти его работа,
А это, ох как, нелегко.
Начальный путь поэта чистый,
Он как ребёнок рад стихам.
Во всё влюблённый, голосистый,
Не смотрит в сторону греха.
Порой испортить может слава,
Труднее тем, кто впереди.
Найдёшь ли ты, той силы правой,
Чтоб медь стозвенную пройти.
Беги от звона, ты поэт,
Тебе подвластен целый свет.