Трудотерапия. До конца…
Так значит, говорите, не рабы?
А кто же вы тогда? Терпилы?
Вы отказались от любой борьбы,
Заткнулись тихо, до своей могилы.
Вас обирают нагло тут и там,
Родное государство вас имеет.
Вы мусор для него, рабочий хлам,
Баран, который иногда лишь только блеет.
Вы закрываете глаза на воровство,
Убийства, войны, общую разруху.
Убогое, обманутое большинство,
Властей проглатывающее показуху.
Никто спасать не будет вас сейчас,
Зачем кому-то рисковать за стадо,
Лишь безнадёга здесь, сплошная грязь,
А в душах и мозгах сплошной упадок.
Так может, всё-таки вернуть феодализм?
А вместе с ним и крепостное право?
Всех несогласных посадить за экстремизм.
И заживётся весело и кучеряво.
Вставать с колен уже не надо никому,
Есть царь, бояре, есть рабочие-холопы,
Такую схему, думаю, одобрят и поймут.
И не страшны тогда гейропы и укропы.
Ну и зачем нужны нам космос, и прогресс,
Когда есть скрепы и квасные патриоты?
А тех, кто умничает, тех ату, под пресс,
Пусть изучают тюрем жуткие красоты.
И мир не нужен нам без нашего царя,
Он ведь сказал, что он и есть Россия,
Ведь лишь ему, хозяину, благодаря
До смерти ждёт “подаренная” трудотерапия…