Сами по себе мы ничего не значим. Не мы важны, а то, что мы храним в себе.
Рэй Брэдбери.
Друзей моих,прекрасные черты...
Художники, поэты, музыканты -
любимые, бесценные друзья.
На струнах ваших душ играет небо,
шедевры миру - лирою даря.
Звучащих струн волнующие звуки,
огнём сердец горящих бесконечно
летят, поют и кружат над землей.
Живя любовью и дыханием восторга,
от счастья и возможности познать,
понять и выразить словами,
и, нотами, иль краской
на холсте, все волшебство
дарящее мотивы...
И, это чудо - просто жить!
Любить! Творить!
Елизавета Теплова.
16.07.2018.
НО МЫ ЖЕ СОЗДАЕМ...
Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем привычное пение птиц за окном или шум ветра в сердце пустыни. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика.
Но мы все же Создаем... Может быть потому, что Любовь, одетая в наряд нежности или острой грусти, но всегда именно Любовь, закипая в сердце, застывая черной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от Обнаженной Души, безумно смеющейся или уперевшей взгляд расширенных зрачков в видимую только ей бездну.
И потому поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в небо, подбирая ускользающее слово, и потому музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от холода пальцами, ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача...
Но именно в такие моменты эти странные, живущие глубоко внутри себя люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои слабости, вдыхающие вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества... Именно в такие
моменты они видят Бога.
Аль Квотион