В письме стояли запятые,
Меж них словами все вразброс;
Достав до дна, вода остыла,
Протяжно выл бродячий пес.
Все так же дождь шумит прохладой,
Кричит подвыпивший сосед;
Слагает ум мои баллады,
И только к вечеру обед.
Глазами сотканы картины
Безумных снов, где простаки
Лениво смотрят на витрины,
Язвят с гримасой остряки.
О, это всё о жизни нашей,
Той паутины рьяных лет;
Опять я годом стану старше,
Опять без сна пишу в рассвет...