Садясь за стол писать стихи
О чём, поэт заранье знает.
Обрывки мысли, их штрихи
Из памяти он извлекает.
И карандаш ведом рукой,
Наброски делает в блокноте
И фразы строчка за строкой
Звучат на заданной им ноте.
В них суть прокладывает путь,
Как санный след, бежит по насту,
И образ, подзабытый чуть,
Войдёт в стих навсегда, и баста!
Присев к столу, он пишет стих,
И в строфах истощает душу,
Но голос критика не тих,
Найдёт где рифмы чуть нарушил.
Но вот, поэт свои стихи
Читает в зале, как Гораций,
Партер, внимая визави,
Взорвался громами оваций.
Поэт не тот, кто рифмоплёт.
Сплетать слова совсем не сложно.
В ком сердце пламенно живёт,
И мысль зовёт, зовёт вперёд,
Того назвать ПОЭТОМ можно.