Раннее утро, четыре часа,
Призраки мёртвых деревьев шумят.
Вновь против воли открою глаза
И уловлю колдовской аромат.
Розовый пепел, серебряный свет,
Мрака черней самого пепел роз.
Мысли - иллюзия. Глав больше нет.
Нету и Музы, поэзии, проз.
Снова не думал. Пустой аромат
Брошенных в травы измятых цветов,
А полевые цветы говорят:
"Розовый пепел сильнее оков"
Встретишь удары без отпуска глаз?
Стоит ли думать, что это всерьёз?
Взор обрати: что в ладонях у нас?
Вечный. Пьянящий. Пустой. Пепел роз.