Холст пустует, свёрнут, весь в пыли,
Одиноко был забыт где-то в столешнице..
Так и наш герой совсем не жил,
Никому не нужный, лишь судьбе-насмешнице
Он бродил по гулкой мостовой,
Расстворялся в пешеходах-людях,
Представлял себя лишь плиточкой простой,
Составляющей узора чужих судеб
Он не обладал душевным счастьем,
Не был чувственным, но всё же.. он мечтал.
Он мечтал стать в чём-то непременно важным,
Быть полезным пламенно желал.
День за днём сменялися недели..
Время шло - а он уже не ждал,
Не надеялся, не верил - как же скверно,
Молодость свою провёл в мечтах.
Надо было сразу помириться
С точностью удара со спины!
Надо было.. Чёрт, теперь совсем не спиться,
Не даёт покоя свет луны.
Ох.. Луна.. Туманна и прекрасна,
Далека, но освещает путь.
Вот оно! Могу быть не напрасен,
Я могу постичь свою же суть
Он сбежал в подвал, вот -кисти, краски..
Где же холст? Как долго не писал!
Приготовил всё, снял собственную маску
И с минуту будто не дышал.
Белый холст, что ветхостью хранён,
Был подёрнут мягкой лунной дымкой..
Чуть - мазок дрожащею рукою нанесён,
Сразу человек утерян в красках зыбких
***
За окном давно уже светло,
И воссоздан мир под точной кистью.
А художнику теперь - не всё равно,
Возрождён и он мечтою пылкой..
12.05.2018