Ищу просветы в сером веществе,
Так цинтрифугой отделяют лишнее.
Вращая ротор в сонной голове,
Я выжимаю из неё двустишия.
Словам не нужен никакой прикид,
Ни щум оваций, ни высокий подиум.
Пишу стихи, когда внутри кипит,
Боль превращая в новую мелодию.
В ней чистота и яблок аромат,
Хотя иные думают: просрочена!
Но, если ноты искренность хранят,
Их не спугнут дожди и червоточина.
Слова, как фрукты, зреют - вопреки,
Их прыснуть ядом даже не успела я.
Мой индикатор - это червяки,
Ползут на фрукты вкусные и спелые!