То, что я вижу в их текстах, глубоко-глубоко вторично.
Девочки с острыми челками, мальчишки в рубашках клетчатых.
Жизнь удивительна тем, что часто вполне обычна.
И тем, что она не лечится.
То, чем они режут вены, как для селфи рисуют стрелочки,
как сидят на окне, смотрят в город и подолгу-подолгу курят,
из низин настоящего смотрится эдакой странной мелочью,
никогда не имея общих вещей с натурой.
То, о чем они пишут вечное, кончится, как допишется:
ни цветок для петлицы, ни даже сухой — в гербарий.
Жизнь такая огромная: вот она лает соседским шпицем,
вот — прижимается молча к тебе губами.
Как человек ей узок в своих истериках,
с визами в счастье, прогулками по карнизам —
того и гляди забанит.
19.07.18