Мы от инстинктов к творчеству бредём,
Совсем не понимая - а куда же? -
Запутанным, неведомым путём,
Который почему-то не разглажен.
То горы, то овраги на пути,
То лес непроходимый, то болото.
Встаёт ребром вопрос - куда идти?
А думать почему-то неохота.
Прём наобум в трясину и в овраг,
Не ведая об истинной дороге.
Потом не можем выбраться никак
И утопаем в вечной безнадёге...