Я сижу и взвешиваю слова, чтоб продать их выгодно и цинично. Чтобы ранило, как стрела, моё «плохо», моё «отлично». Недоверчиво хмурю брови там, где раньше я улыбалась. Неужели теперь мы вровень, неужели теперь сравнялась я с твоим лицемерным фарсом, за которым ты прячешь чувства? Вот она вся картина маслом. Вот оно, значит, всё искусство. Делать больно, играть азартно, нажимать рычаги и кнопки и знать точно, что будет завтра, «завтра» – план в черепной коробке. Нужно просто идти по схеме, чтоб без промаха и с лукавством, чтоб за шаг до твоей постели всё же сделать тебя несчастным. Так мы ищем совсем другого? Не доверия и комфорта, а больного и злого слова, заключительного аккорда. Может зря я жду Ренессанса, наша встреча – тот вид прощания, что уже не оставит шанса на последнее обещание. Мы и в первых-то потерялись, ни стыда у нас нет, ни совести.
Где же видано, чтоб влюблялись на последней странице повести?
2018 год