И книги новая страница,
Запутавшись от многоточий,
Не понапишется, приснится,
Заглянет старику мне в очи.
И спросит - Где моя дорога?
Зачем стихи я сочиняю?
Скажу - Прости мне, ради бога,
Я вовсе этого не знаю.
И что-то тёмное случится,
И я засну на середине...
Над неисписанной страницей
Рука усталая застынет.
Читай, родная, пока льются,
Мои стихи, ведь их не будет...
Лишь только книги остаются,
А насовсем уходят люди.
16.07.2018