Уважаемые авторы площадки Единомышьленники.
Скончалась Ирина Кузнецова, и это скорбное событие сделало наш поэтический мир беднее.
Помянем добрым словом этого прекрасного автора.
Вот как говорит Елена Наильевна об Ирине Кузнецовой17: "Ира - это сама женственность, изящество, совершенная внутренняя какая-то интеллигентность, аристократичность, мудрость, мягкость.
Кандидат наук, преподаватель в гос. университете, умница, красавица, с идеальной грамотностью, с глубокими философскими мыслями в стихах.
Любуюсь ей всегда и хотела бы научиться.
Неожиданно всё, горько очень.
Кажется, что она просто занята работой_семьёй_кандидатской_чем-то ещё, вот выберет свободную минутку и придёт снова".
Страницы автора:
http://www.stihi.ru/avtor/ikuznetsova17
http://www.stihi.ru/avtor/lilacsmoke
Вот ссылка на передачу "Вечерние стихи" с ее участием:
(слово пробел убрать)
Почитаем стихи Ирины:
Больничное утро.
Полшестого утра. В шестиместной палате такая тишь –
Разве это упустишь, когда до утра не спишь:
Контрапункты стонов и всхрапов
В темноте наконец-то сливаются в унисон.
Все ритмичней дыханье палаты, и льётся сон
Легким маревом на пол.
Проступает рассвет. Гаснут пятна ночных огней.
Отступает в сиреневый сумрак, в страну теней –
Человечье, подвздошное, хлюпающее, живое.
Затихают шумы и шуршания всех мастей,
И слышнее вращенье невидимых лопастей
Над твоей головою.
Отодвинь занавеску - весна набирает ход.
Сладко тянет прохладой, и полон своих забот
Полежаевский парк с заброшенной Дудергофкой.
Две фабричных трубы по привычке слегка чадят,
Подсыхает дорога от утреннего дождя,
И сорока скачет по бровке.
Замираешь, и хочется плакать и не дышать –
От восторга, что жизнь эта сказочно хороша –
Задержать бы, повременить…
Просто слушать, как будто не знаешь иных святынь,
Как далекая птица упорно выводит «пинь»,
Словно клювиком точит нить.
Когда он стоит за моей спиной
Когда уже ничего не ждёшь
И нет от судеб защиты,
Приходят силы решить: ну что ж,
Мы сами не лыком шиты.
Век – вывихнут, возраст – неизлечим,
Дела и мечты – пустое...
Но вот одна из моих личин
Делает шаг из строя.
И тенью рослой – посторонись,
Когда поведет плечом! –
Суровый воин выходит в жизнь,
В кольчуге, в плаще, с мечом.
Он — тот, который придуман мной,
И, в сущности, лишь мираж, но
Когда он стоит за моей спиной,
То мне ничего не страшно.
Миражи
Миражи это всё, миражи.
Если имя твоё назову я,
Расскажи обо мне, расскажи,
Дай поверить, что я существую.
Здесь, на пастбище бешеных трав,
В нерестилище солнечных бликов,
Помоги, за рукав удержав –
Дай мне шанс удержаться от крика.
Отрази меня в тёмных глазах,
Где тревожные мечутся тени...
Запрети мне дорогу назад
По холодным щербатым ступеням.
Там меня между тропками лжи
Стережёт запустение сада.
Прочерти позади рубежи –
Мне туда возвращаться не надо...
Я хочу в этот утренний свет,
Где роса в паутинках застряла,
Где, живи ты хоть тысячу лет,
Как ни дышишь – всё кажется мало...
Чертополох
Былая любовь – это мёртвый город.
Пустые взгляды выбитых окон,
Полуистлевшие занавески,
Брошенные на ветер
Нелепыми флагами.
Стена, по колено вросшая в почву...
А выше, над провалившейся крышей, –
Сломанный флюгер
Указывает направление
Безруким статуям,
Меченным птичьим помётом.
Дикий тёрн штурмует ограду
Регулярного сада...
Только качели на детской площадке
Скрипят, как прежде.
Но скоро их занесёт песком,
Наступающим с юга.
Этот город уже не отстроить.
Отходим без паники.
За упавшим подъемным краном
Прячутся призраки –
Не давай себе повода
Отвлечься на их мычание:
Мы наш, мы новый...
Я выстрою новый город
В стороне от знакомых троп,
Назову столицей,
Чтоб и стол, и дом
Стрекозе под каждым листом.
А когда на клумбе
Чудесный
Вырастет чертополох,
Нарисую его в подарок –
В японском стиле.