в июльский ливень терпкостью наполнив,
вмешался дух вишневого листа,
и зрелость предосеннего покоя,
с дымком, где приютилась высота...
но отдаляясь гром в поля уходит,
над сизой дымкой тих святой закат,
и вечер как в евангелии прожит,
лишь капли в травах все еще шуршат...
глухие лужи, спутанные травы,
в них пережитый шквал еще дрожит...
покой в душе, простой и величавый,
как преломленный хлеб -с вином- лежит...
и тает церковь в звездах растворяясь,
как странник- холодок припал к крыльцу...
и хочется воскликнуть не стесняясь:
-" не я ли, Господи"?!и сумерки- к концу...