Тесно в груди, а в квартире просторно и гулко.
Память свернулась на сердце кошачьим клубком.
Чтобы не плакать, жую отсыревшую булку.
Выросло детство и утром покинуло дом.
Дети уходят. Как будто меняется мода –
Мода на вещи, людей, на воскресный пирог.
Наспех собравшись, целуют поспешно у входа,
И убегают в свою неизвестность дорог.
Дети уходят, а мы, провожая, стареем...
Их не вернешь, как нельзя изменить календарь.
Просто когда-нибудь жизненный вечный конвейер
Выбросит нас за ненужностью, как инвентарь.
Булка закончилась. Я разревелась белугой.
Грустно до боли, но крутит судьба колесо.
Выросли дети – но вновь, по привычному кругу –
В них наше детство и зрелость звучат в унисон.