На тёплых поручнях потёртости от пальцев,
Коричнево-ребристые "плоты",
Как будто смазывал их дед пахучим сальцем
От веры в водяных и простоты.
Ступени - шкуркой жабьей - зеленеют
И "квакают" рассохлостью своей
Да громко так, что дачники немеют,
Как приз забравший курский соловей.
А речка шлёпает себя по пышным грудям,
И крутится прибрежная трава,
И рыбаки смущённо шепчут: "Буде!!!
И так сорвались щука и плотва!".