В окне косая грусть печальных улиц,
Крадется вечер вдоль забора как бандит,
Как тяжело, когда не пьешь, не куришь,
И нет компании - проблемы обсудить,
Житье - бытье мыслишками потрогать,
И между делом накачаться пивом вдрызг,
А у соседа за стеной и шум, и хохот,
Переходящий иногда в веселый визг.
Пустой стакан я трогаю руками,
Хоть не привычен он, пустой, моим рукам.
Какими же мы были дураками...
Туда нам и дорога, дуракам.
Сижу смурной, как будто бы спросонья,
От сердца пью какой-то порошок...
Вся жизнь прошла, а как прошла - не помню,
Но в целом, кажется, все было хорошо.