Говорят, что поэт один.
Говорят, что поэт един.
И похоже, что это Бог,
Кто бесчестит поэтов плох.
И поэзия не игра
И имеют силу слова,
Что построены и идут,
Ряд за рядом - из строф редут.
За красивое и глазастое,
Небо синее, облакастое.
Солнце красное, звонкий смех,
Мы стоим, нам понятней всех.
Что никто никому не нужен,
Каждый разным слегка контужен,
И не лучший на свете тот,
Кто куда-то нас всех ведёт.
Кто прокрался и в наши сны,
Заправляет здесь до весны,
Но для лучшего время придёт -
Не проспите его, народ!