На перекрёстке, на перекрёстке,
Где гул прохожих, где шум машин,
С аккордеоном стоит подросток
И распрямляет меха души.
А нам, которым ничто не в диво,
Которых тронуть поди рискни,
Внезапно делается… красиво.
И начинает в груди искрить.
И веет чем-то давно забытым:
То деревенькой, то блиндажом,
То кладом, где-то давно зарытым,
То чьим-то ухарским куражом.
Идут секунды, горит зелёный,
Не иссякает поток машин.
Стоит несчастный, стоит влюблённый
И торопящийся не спешит.
На перекрёстке, на перекрёстке,
Своё дыхание затая,
Стоит толпа и глядит в подростка.
И понимает без словаря.