***

Небо бранью отборной грохочет,
А дожди застилают июль...
Мне не пишется в летние ночи.
В чьих руках от моей жизни руль?

Я ль веду её по бездорожью
И ухабам, и тропам лесным?
Иль, по воле таинственной Божьей,
Я ведома к спасению Им?

Как мне с миром вокруг примириться
И остаться самою собой?
Из колодца какого напиться
Иль ручья с ледяною водой?