Бывает, что скукожится душа,
От недопонимания заноет,
Печальными аккордами дыша,
Мажорам двери наглухо закроет.
Подумаешь, великая беда:
Раз всё проходит, то пройдёт и это,
Но отдаются болью вечера,
Дождит и не поёт о счастье лето.
Нас убивает не булатный меч,
Не пуля свирепеющего рока,
Не горькая мелодия невстреч,
Вздыхающая ночью одиноко.
Нас убивает вовсе не ружьё,
Не девять граммов, метящие в сердце,
Нас убивает гнусное враньё,
Которого никто не ведал в детстве.
Страшнее равнодушья зверя нет,
Нас убивают маски лицемерья,
Ночная тишина молчит в ответ:
Ей, как тебе, не снятся сновиденья...
23 июля 2018