24 июля 2018, самолёт Краснодар-Петербург
В решётке редких кипарисов
по ленте слизанных аллей,
как ком, покатится огрызок
ожившей юности моей;
в нутро зашитого кармана —
из горла выдернутый крик.
Тебе наверное пора, но
я к этим играм не привык.
И этот вымощенный парк, и
обрезки мокрые травы, —
в конце концов, всё те же кварки
в границах этой головы;
и перетягивая невод,
удерживая темноту,
ладонь плывёт, ложится слева
в простую тела правоту.
Когда я вынырну из ночи,
волной бессонного омыт,
рассказ окажется закончен,
и в нём расскажемся не мы;
немы деревья и аллеи,
белы слепые фонари, —
и что
останется в тебе и
что я
достану изнутри?