Стоя на мёртвом мысе
Поток всех грязных мыслей вызволяя
Видя окончание жизни
Все мысли обо лжи и лести сдвинул к краю
И как художник рисуя кровью на холсте
Рисую маленький домишко
Где есть капкан под дверью для гостей
И бегает с ружьём мальчишка
Почему в его руках ружьё
Знает ответ лишь автор и всевышний
Его душа и сердце холоды как Фьорд
Пускай он мал, но он уже как тот полковник, которому никто не пишет
Срубив дерьвья все вокруг, построил дом из костей своих ближних
Обгородился, сад посадил и сделал всё необходимое для жизни
Те кости, что были когда то человеком не одним, считали его плюшевым лишь мишкой
Но оказалось, он был лишь гадкой многогранной призмой
Ему надоест одиночество
И он пойдёт искать людей полагаю
Ведь ему нравится искусство зодчества
А что будет дальше, уже история другая
Какова же мораль?
Где посыл и его многообразие?
Если глянуть в даль, можно понять, морали нет
Это лишь плод больной авторской фантазии