наверное у каждого есть такое стихотворение
которое пишешь год, пишешь два года, пишешь три года,
но оно не пишется, а потом, впитав в себя время,
наконец позволяет себя дописать
ты просила меня написать тебе стих
я думала лучше писать по ночам
но на ум идёт только проза
за глаза
в сотый раз выругаюсь на твой штрих
к счастью люди с таким штрихом лишены невроза
твой маятник уже давно стоит на месте
он застыл он не хочет двигаться
заглушай его алкоголем, можем выпить вместе
ты вспоминаешь в этот миг отца
как жаль что ты так мало пьёшь
я могу налить тебе сто грамм
да хоть двести грамм да хоть пятьсот
как жаль
что я видела столько всего
но тебя не было рядом и ты не наблюдала этих красот
ты не видела как море билось о скалы
море было печальным а скалы - злыми
ты не видела ножей блестящих диким оскалом
тихого омута с глазами пустыми
ты тащишь мой извечный тяжкий крест
то крест отчаянных пожизненных метаний
твой самый благородный в мире жест
но сложен путь, на сколько тебе хватит твоих знаний?
ты тащишь крест мой через темный парк, в котором кто-то бродит
и парк уже совсем не парк а лес
и кто-то это дьявол
а солнце почему-то не восходит
пускай в своём лесу заблудится наш бес
молюсь распятие твоё на шее теребя
я часто забываю про твой штрих
но чаще забываю что тот дьявол это я
24 07 18