Я сижу в одурманенных мыслях
и пишу эти строки сейчас
душа, как опавшие листья,
темнеет сильней каждый час.
Депрессия, боль, одиночество -
ничто, ведь главная мука,
зная, что ничего не получится,
тянуть к потерянному руки.
Лишь ты, умирая по ночам,
убегаешь от сна, тоскуя о прошлом,
как небо чисто в ее очах,
о том, как все было сложно.
Я уже труп, холодный,бледный,
от новости, что смерти хуже,
о том, что пульс ее мерный
бьется от любви к другому, боже...