В моей комнате очень мало места.
Стены сжимаются с каждым словом,
с каждым отчаянным вдохом
становится тесно.
Словно моя квартира жива,
так и норовит с люстры и стула
поглотить меня с гулким треском.
Она чувствует внутри мою слабость, мерзость.
Видимо занес что-то вчера,
когда ходил в магазин за новым средством.
На этикетке написано 13% крепость.
Продавщица как всегда попросила паспорт,
и я ее не виню, ведь я выбиваюсь из их повседневного контраста.
Если бухаешь, значит и выгляди подобающе:
заведи семью, найди работу, а потом приходи
с пустыми глазами и щетиной,
Как будто кроме этого пить в России, причин нет.
Обычно я беру вино полусладкое,
там есть алкоголь и сахар,
что может быть убийственней этого?
Разве что только правда.
А вино как никак лекарство, избавляет меня от бессонницы,
Дает возможность поговорить с бесами.
"Ты безумец" - сегодня ночью сказали они.
Я засмеялся и ответил: "Что может быть безумнее,
Чем говорить с людьми?"
Они обиделись и ушли.
А я проснулся в квартире один,
Стояла мертвая тишина.
Нужно сделать запись о сне в дневник,
Мне так посоветовал делать мой психотерапевт - маша,
Не знаю зачем я до сих пор к ней хожу.
Я взял потрепанную тетрадь и подошел к окну:
утренний полумрак, осталось немного до лета.
Для меня в комнате, совсем не осталось места.