Закрылись веки, обрывая мятежный, непокорный взгляд.
Застыло сердце, завершая метаний сладостных обряд.
Замолкнет кто-то, кто-то всхлипнет, быть может даже взрежет крик
Пространства, только не услышит, герой закрытых книг.
Последняя страница вновь завершила свой рассказ,
И сколько слов до точки было! Не важен для чернил их сказ.
Лишь свет в конце сменив обложку, подарит новую игру.
Свет знает, кто бездушный идол, а кто вершит судьбу!
Хоть есть герой закрытых книг, хоть есть герой забытых,
Но смерть не всем даёт покой, и возвращают к жизни
Аккорды книг, что вписаны в те строки средь страниц,
И возвращается герой. Один. На тысячу лиц.
Он был певцом, и был писцом, он был и швец и жнец.
И сотни лет слыл мудрецом, и был глупцам глупец!
Он брал клинок и мерял плуг, стрелял и был застрелен.
На сотни роли он один веками был востребован.
И умирая, вновь и вновь, ему давали жизни.
Его не отпускали в путь, те песни, сказки, мифы.
Что сам сложил и про него что сложенные были.
Он рад уйти но крик: "Он жив!" вновь возвращенье слыли.
И сотни, сотни толстых книг стоят на полке Света.
И пополнятся запас тех книг от века к веку.
Один ушёл - пришёл другой. Гитару взяв на смену
"Он жив! И допою я то, что не успел допеть он!"