Это пластиковый беспредел,
Это грустная сага о друге,
Что лежал меж поломанных тел
В исковерканной пьянкой лачуге.
Он жалел о разбитой судьбе,
На боках видя жжёные дыры,
В этой бедной бандитской семье,
Вспоминая поделок сапфиры.
Неужели напрасна мечта,
Та мечта о сияющей ниве -
Быть болванкою для гашишА,
Быть когда-то униженной пивом?
Может если была б с молоком,
То болванку любили бы дети?
Но теперь, средь бутылок, волком
Та бутылка рыдает и бредит.
Быть поеделкой - вот это мечта,
А не раз быть пропитанной дымом,
Быть больной на потеху ментам,
Быть уликой в золе никотина...