За ширмой, сшитой из дождя,
Теряет мир свои черты,
Где небо душу отводя,
Роняет слёзы и мечты.
В окне ютится тёплый свет,
И на стекле подтёк из слёз,
И отражение небес,
И отсвет самых ярких звёзд.
В окно стучится робкий дождь,
Смывая прошлого следы,
Он как спасительная ложь,
От ежедневной суеты.
Разбавит боль, пролив печаль,
Из глаз бездонной синевы,
И унесётся с ветром вдаль,
Как признак взбалмошной весны.
Нет ничего, чтоб было б зря,
Дожди по праздникам не льют,
Без них не выдержит душа,
Без них цветы не прорастут.