Следила мама очень зорко
За сыном, что склонился над учебником.
Он получал одни пятёрки,
Субботу, воскресенье в понедельники
Он превратил и даже в праздник
Не веселился, а прилежно мучился.
Ему кричали: «Эй, ботаник!»,
А он махал рукой и только хмурился.
Он собирал свои пятёрки,
Как бабочек погубленных в коллекцию.
Он презирал не только двойки,
Но и четвёрки. Жизнь была не детскою,
А слишком взрослой. Он не ведал,
Что можно бегать и играть в солдатиков.
Одной-единственной победой
Была учёба. Стал он старшеклассником,
И вдруг пришёл учитель новый,
Что невзлюбил его за гордость ярую,
За взгляд бесстрастный и холодный
И за презренье к мальчикам с гитарою.
Случилось то, что стало крахом:
В дневник вселилась первая четвёрочка,
И топором она, и плахой,
И даже тыквой стала, как для Золушки.
Забрался юноша на крышу
И вниз шагнул с нелепою решимостью.
Послушай ветер – ты услышишь
Крик боли, что заглох в осенней сырости.