Вспоминаю отца. Он ушёл в мир иной
жарким летом, в неполные тридцать.
Светлый образ его высоко надо мной –
белокрыло-печальная птица.
Без цветов на могилу к нему прихожу,
этот холм для меня, будто плаха.
Лишь на облик отцовский с тоской погляжу,
и душа разрывает рубаху.
Неприметною птахой взлетает она
к той белёсо-крылато-печальной.
И такая простёрта кругом тишина,
словно мир принял вид изначальный.
И на кладбище смотрит душа с высоты,
как на вышивку крестиком Божьим.
Где же, батя, средь траурной вышивки ты?
Крестик твой разглядеть невозможно.
В храме я поминальную свечку зажгу, –
спи спокойно, Георгий, раб Божий!
Пред тобою твой сын в неоплатном долгу,
и пред Господом праведным тоже.
Я с отцом говорю, засыпая в ночи,
если червь одиночества гложет.
Верю я: диалог двух разумных мужчин
одному в этой жизни поможет.
© 2018, Терентьев В. Ю.