Над чужим, но родным городом - моя боль.
В облаках она, в солнечном свете.
И теперь ты под небом больным стой,
Можешь даже в лес пойти и раздеться.
Эту боль ты не сможешь смыть,
Не уйдет она лопнувшей кожей.
Ухмыляясь толпой лиц,
Будет грызть тебя в каждом прохожем.
Моя боль придет к тебе в дом,
Будет пальцы кусать струнами,
Будет в голову лезть, как фантом,
Ломать тексты ночами безлунными.
Ты захочешь мою боль забыть,
Ты запрешь ее в шкаф в сумку черную.
Будет боль без конца там скулить,
А тебе не поможет снотворное.
Ты на поезд возьмешь билет,
Двое суток в пути, в плацкарте.
Ни к чему было столько жертв,
Будешь с ней вместе в море плескаться.
Она ляжет к тебе под кожу,
Тату-мастер добьет иглами,
Мне самой за тебя тревожно:
Что же будет с твоими рифмами?
Моя боль станет красной помадой,
Въестся в губы твоей подружки.
Комментарий ей свой не допечатав,
Потеряешь мысли мелькнувшие.
Будет боль моя долго фонить,
В твою плоть запускать руки,
Будет в новой гитаре жить,
Жечь аккордами, путать звуки.
В чужом, но родном человеке - моя боль.
В голове твоей она, во всех жестах.
И теперь вместе с ней спой!
Без гитары спой и без оркестра.