Она чувствовала лето на языке.
И весну (как вдохновенье!) - на кончиках пальцев.
Ее мысли бежали каплями по щекам,
отказываясь на страницах книжек.
Ее светло-нежного смеха букет
разлетался цветками в лица мерзавцев,
особенно тех, кто без лишних драм
на сердце её своё имя выжег.
Но, сколько бы не было их таких -
взрывных и холодных, упрямых, гордых -
она не слилась с их привычным злом,
она так наивно искала близость...
Кроя ежедневно себя для них,
искала там лики, где были - морды.
Они изрезали её стеклом,
но в раны отчаяние не вживилось.
А время пришло - сединой на медь
опали остатки надежд горячих.
И те, кто её испивал до дна,
ушли отвечать за свои свершенья.
Ей нравилось жить - отдавать, гореть,
как будто вести за собой незрячих.
И в сердце с покоем пришла весна -
на кончиках пальцев, как вдохновенье.